только одним проверенным средством – сжиганием мостов. Все остальное – лишь полумеры. Впрочем, об этом после. В 49 лет (то есть, ровно через полгода после того, как я вернулся из армии) мой папа умер от цирроза печени. Мучительно и медленно. Перед его смертью я часто навещал его в больнице. Заботился о нем, следил за его состоянием. Менял белье. Но, увы, так и не понял всей той серьезности положения, в котором он оказался. Раздражаясь на его нежелание бороться с болезнью. Злясь на то, что он не хочет возвращаться к жизни. Требуя от него мужского поведения (То есть, поведения, которого мне не хватало для примера все эти годы). И, пребывая в полной уверенности, что мой отец сможет поступить по-мужски, если захочет. Сможет побороть любую болезнь. Но почему-то не делает этого, а требует жалости к себе… Я злился на него и не хотел понимать, что у человека, который часто употребляет алкоголь, нет сил и желания жить. Нет сил и желания бороться. У Человека, Который Часто Пьет, Нет